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¡Jamás, hombres humanos,
hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
Jamás tanto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos.
César Vallejo.

 

Quisiera hacerles el viento,
de ese silbido, que les explota la carne de maíz.

Quisiera hacerlas resbalar y juguetear entre la hierba,
de ese desplome, contra las piedras.

Quisiera hacerles de guacamaya de fuego el vuelo,
de ese calor, que calcinante recorre los huesos.
Quisiera hacerles de flor de amaranto un beso.

Pero no es el viento, ni la hierba, ni el calor de un equinoccio…
Es fuego nutrido, tiro en la nuca, incendio.
Tierra arrasada.
De la muerte el beso.

Ha vuelto el paramilitar.
Ha vuelto.

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